Rocs, pics, escarpements Une montagne se détache lentement Sur l’horizon nuageux Échappée d’un rêve brumeux. À flots coulent les torrents, Explosés en cascades d’argent Tant semblables au courant bouillonnant Des idées d’un esprit brillant. Vallées secrètes, sombres forêts Cachent les mystères de la pensée. Le murmure feutré du vent Glissant entre les arbres d’antan, Est-ce la voix du subconscient Qui atteint les sommets en s’amplifiant ? De là-haut le monde est bien loin Parmi la neige et les nuages, sans frein L’imagination est libre de créer, De rêver, s’évader, imaginer. Déjà, le soleil voile sa face Et sans un son, le rêve s’efface.
