Sûr, pour sûr qu'aux variables et intimes moments de doute, De tristesse ou d'ennui, il lira et relira encore Ces mots, ce verbe-là qu'il a voulu nier, Dissoudre dans un silence absolu Comme une marche funèbre Et enterrer dans l'ombre Une idylle inaccessible, un sentiment lointain. Il se tait, occupe les marches de la vie qu'il ignore. Il survole et rejette ce qui est beau. Il a peur ou n'éprouve le même sentiment que l'autre. Il marche sur les étoiles, Les escaliers des ténèbreuses envies, Une libido comme un fardeau qui s'épaissit et chute. Il a mal de tout. Il souffre d'un rien. Et tout est rien dans le balancier, Incessante danse de ces caresses refusées. Enfui dans les délires de cette paresseuse Douce comme la lueur chaude du soleil sur la Terre endormie, Il ne lui donnera plus la main. Il ne passera plus dans ses cheveux sa main cascadeuse. Il a éteint la lumière.
