V'là la douce folie qui prolonge la tourmente, Fols chrysanthèmes, tapissant sans bruit L'acariâtre vallée. Cimetière des amantes, Ton ombre l'illumine au fond du puits.
V'là la mélancolie qui a jailli du néant, Pour extirper, ridicules papillons de débauche, Les innombrables délires marqués au fer blanc, Que les monstres de la plume bleue fauchent.
V'là la torpeur des sentiments que l'on me donne, Qui enfin redessine réalité et faux, Tandis que les mouches des souvenirs résonnent Encore dans mes oreilles où la peur prévaut.
