L'aube est grise Dans ce petit matin pâle Frissonnantes et courbées sous la brise Les fleurs laissent choir leurs pétales... Les fées n'ont pas regagné leur domaine Elles glissent à peine touchant terre Livides, serrant leurs traines Flou neigeux dans les bois sévères. Les fleurs laissent choir leurs pétales... Dans le silence, les âmes crient leur peine. Affolées et meurtries par les râles Les fées n'ont pas regagné leur domaine.
