C'est vraiment une étrange fourmilière Hors de la ville. Elle est particulière La foule serrée de gens importants Qui défile dans ces couloirs déments. Des boutiques éclairées de néons Luxueuses et qui font l'illusion De larges baies où le regard s'envole Vers le lointain où les avions décollent Par-dessus tout ce désordre bruyant L'horloge moderne hache le temps En lourdes secondes toutes pareilles Pour le suspendre plus près du soleil.
