La poésie ne se déclame Pas, elle se met comme un pansement Autour de son âme Elle se met comme la Nuit Autour de la Terre Laissant sortir ainsi les petites étoiles Elle couvre si bien ses douleurs, ses misères…
La poésie se lit mieux à travers une larme C’est la qu’elle révèle son goût, son charme La poésie lorsque l’on a en soi N’a pas besoin même de lecture, Elle résonne, elle parle, et lorsqu’elle s’en va… Lorsqu’elle se perd dans la simple nature Lorsque le Jour arrive de tout va Et il cache les étoiles dans les nuages…
Alors, perdu, éperdu, on la cherche partout, Dans toutes ces banales, quotidiennes images, Qui s’en vont et qui viennent dans leur danse éphémère Car La Poésie est là ! Bien cachée en nous... Et c’est ça – secret - son mystère !
