Ô, le Temps, c’est une vaste, joyeuse, république Que chacun, un jour, croit être « le sien » Il y en a qui croient le mesurer en physique Il y en a d’autres, qui le prennent, dans leur cœur, souverain
Le temps passe, est-ce cela notre seule certitude ? Il n’a qu’un sens, un seul bien défini ? Une vitesse qui dépends de la seule latitude Ou bien de l’humeur de notre esprit ?
Le temps passe, et bien sur… jamais ne s’arrête ? Le temps de chacun il est donc infini Voyageant ainsi, de planète en planète Il nous prend dans ses bras, dans le temps d’une vie…
Le Temps, finalement, c’est un mot illusoire La mesure qu’on fait…par rapport à plus haut La vitesse (mouvement) qui d’une Pensée qui sépare L’Univers en étoiles, et le Monde en morceaux
