Vos
poèmes

On se moque dans son dos
On se gausse de ses vers
Un poète du dimanche
C'est du dernier vulgaire
Nous parlant de souffrance
C'est un mets ordinaire.

Il étale sans pudeur
Sa céleste ignorance
Arguant de son tombeau
Que des blessures d'enfance
Transforment son cerveau
En machine à romances.

Mais la folle ambition
De ce roi vénéneux
Voulant rejoindre au fond
De son regard les cieux

Nous laisserait à penser
Légère flatulence
Un plat de cassoulets
Nous comblerait les sens.