Il gît en une chambre froide Les pommettes grises Un peu violacées Les lèvres livides Les paupières closes
Un drap blanc Immaculé Eclatant Et fraîchement repassé Le recouvre De la naissance du cou A la pointe des pieds Ses mains osseuses Ont été croisées Comme si un mort pouvait prier
Tout autour de nous Des murs de faïences claires Reflètent la lumière Froide d'un néon
La porte derrière moi Est restée entrouverte
Il me semble percevoir Dans le couloir Comme une respiration
