Les matins sont aussi durs Que la terre gelée Aussi brumeux Qu'un ciel de Toussaint Et nous pauvres captifs De la vie serrons Jusqu'à l'étouffement De fallacieux espoirs Entre nos mains Déjà gantées de noir
Et chaque jour tout recommence Il n'est de plus sûr abri Que les volutes sombres Mais douces de nos nuits
