Vos
poèmes

Le type
S'est assis
Une pipe
Entre les dents
Sous lui
La dalle est froide
Elle aussi
Attend
De se réchauffer
Aux premiers jours
Du printemps

Pour l'instant
Il fait froid
Et la terre
Est humide
Le cimetière
Enveloppé de brume
N'est pas très accueillant

Mais les morts
Sont insensibles
Au temps qu'il fait
Et au temps qui passe

Le type y songe un peu
Tire une dernière bouffée
Se lève et puis s'en va
A pas comptés