Vos
poèmes

Elle est morte de froid
Dans la neige tombée
Très tôt cet hiver
Un enfant écrit-on
Aurait découvert
Le corps en jouant

Elle était toute nue
Face contre terre

Le poète qui passe
Chaque jour près de là
N'a rien vu

Il poursuit distraitement sa lecture
Des faits divers
Puis s'endort

Ses rêves font de l'ombre
Sur le papier

Dans un coin sombre
De la chambre à coucher
Surgit alors une lumière