Vos
poèmes

Il arrache les feuilles
Une à une
Puis il perce le tronc
Toujours insatisfait
Il débite les branches
Mais rien n’y fait

L’arbre veut conserver
Sa part de mystère
Ses racines tiennent bon

L’exégète mesure
L’ampleur de sa misère
Dans le puissant combat
Qu’entend mener la terre
Contre ses prétentions

Tout exégète ignore
Ou feint d’ignorer
Qu’un corps disséqué
Est par nature mort

L’indicible malheur
Des pendules démontées
Est leur incapacité
D’afficher la bonne heure