La plaine a mal Au ventre creux Crie Crie Crie famine Lui dis-je Mais en vain je m'égosille Sa douleur est silencieuse Elle va mourir d'inanition Dans l'indifférence générale
Il n'est pas de belle saison Qui ne soit florale Ni riche de moissons Et cet été la plaine a mal La plaine a mal
