On vient d'épingler Le journal d'une ombre morte A l'envers de la porte
Il se lit de haut en bas Tandis qu'à l'endroit Dans l'autre sens Il se décline
Il nous parle d'un corps Qui à ce jour encore Nous demeure inconnu Mais dont la vie croit-on S'est toujours déroulée Sur les deux versants De la même portée L'un pointé vers le ciel Chantant les aiguës Le second tendu Vers les gorges profondes Des terres dévêtues Et qui vibrent d'ennui Comme les notes graves Au clavier de la vie
Dans le monde des morts L'envers vaut l'endroit Plus rien n'est décor Et la porte d'entrée Est aussi celle Par laquelle on sort
