Vos
poèmes

Une toile immense
Tendue à huit mains
Par quatre anges dodus
Sur le vide au-dessus
Des gorges profondes

Un long bruissement
De leurs ailes au vent

Puis des clairons qui sonnent
L’heure de se repentir
De cesser de mentir
Enfin à soi-même

Le moment venu
De cesser enfin
De se considérer
Sous l’angle de
Ce que l’on n’est pas
Et qu’en définitive
On n’a jamais été