Qui ne tint sa flamberge haute autant que mandrin ? S’embusque, en le bosquet de l’hui, la serpentine Ruse, qui fait rouler le niais dans sa sentine : Et sauf sera ce saint s’il devient malandrin.
Sa vaillance vendra tel un haut spadassin ! Et, pour rosir son rêve, humera mescaline, À fins que l’or futur, de son âme alcaline, Devant lui brûle encore en terre d’argousins.
Traverser le famé bois grouillant de Bondy, Sans plainte le pouvoir pour sa pleine escarcelle, Voici qui le quitta dès que l’ost eût bondi.
Jamais Crésus ne sut de rhésus rimbaldiens ; Les clodos sont altiers chez les clodoaldiens : Bien gréant leur gravelle, on ouït peu leur crécelle !
