Vous aimez ce qui est rose, chante, gazouille, Bien que gris soit le monde où s’égare la danse. Chantez ! Riez ! Criez ! Tapez-vous sur la panse ! Vos faces dites d’ange semblent de gargouilles.
Ô ! Vous êtes beaux ! Vous êtes saints ! Voire élus… Pourtant, combien vos jours sont éteints, tristes comme Ces éveils de vacances après un bon somme, Qui du matin sonnent tocsin quand il a plu.
Redites-vous souvent que votre vie est belle… Qu’imaginer de mieux que ce qu’on ne peut pas ? Le prince n’est qu’un gueux auquel rêve pucelle.
Et vous boirez la lie, disant que c’est d’Eyquem ! Quand on ne sait danser, il n’est aucun faux pas. Noyée dans le mazout, gueule franche dit : « J’aime ! »
