Bien après qu’eût fléchi le brasier initial De l’onde se dressa un amas de réflexe De toute chose née subsiste le trivial Qui dans un simple nœud se ramasse complexe
La chose qui se dit dans les muettes chambres Sur la scène s’avance et fixe son dessein Qu’adviennent des saisons dénuées de Décembres Où chacun de ses mots de son jour soit enceint
Se sourit dans la source où coule son image Jusqu’à ce lieu fuyant où la terre se joint A l’azur en son œil qui filtre les nuages
Si léger est son pas quand il course ses songes Porteurs de son désir que ne s’achève point Son histoire enfermée en d’utiles mensonges.
