Mon enfance c’est un peu de buée Effacée à l’aube sur une vitre. Je me souviens : C’est l’hiver… L’hiver se souffle sur les doigts. Il neige. Mes souliers font crisser le silence. Il neige. La neige est une attente Et mon enfance attend, Comme cette photo retrouvée Entre les pages d’un livre, Ce soir…
