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Jacques ROLLAND

Mon enfance n’a pas d’histoires

Mon enfance n’a pas d’histoires
Mais des images, des odeurs,
Des échos bruissant, des brumes argentiques :
Le cliquetis aveuglant du soleil
A travers les branches,
Le bourdonnement des mouches agacées
De l’été triomphant,
Le remugle des troupeaux abrités
Sous les grands arbres
Dans le vallon mouillé, les chemins pierreux
Bordés de haies sournoises où gonflent
Des volcans, gros dos sur l’horizon
Comme des vagues pétrifiées,
Et les foins enivrants, et le vin clairet
Bu à l’ombre des meules brûlantes,
Mon bol festonné du matin,
La bouilloire chantante,
La tome aux artisons,
Le jambon cru sur les miches géantes,
Les groseilles au jardin et le poirier sauvage,
Les brassées de genêts secs
Dans la gueule du vieux fournil,
Et sous la grange ventrue
Comme un coffre à secrets,
L’étable au plafond bas
Où grand-mère, si bonne, si frêle
En son tablier gris, est affairée
Sous le pis de « La Rouge »
Au rythme des battements lourds
Des lourds licous sur les râteliers,
Tandis que des chats efflanqués
Lapent à la dérobée
Une flaque de lait bourru…
Et que bien des années plus tard
Je suis encore debout
Dans l’embrasure de la porte,
Serrant mon rêve entre mes bras.