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Jacques ROLLAND

On se croit chair...

On se croit chair
On n’est que d’os
Les chevaux du temps rebroussent la crinière de leur sang
Et la ruche savante, barbare, industrieuse des hommes…
On porte un feu
On se consume
L’algèbre des hommes et des mots
(Le lichen des mots)
Et toute la poussière du monde…