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Jacques SUHARD

Un hiver des poètes

J'ai peine à penser à nos glorieux aînés.
A ces solitaires poètes à la rime recherchée
Qui tenaient sans trembler une plume argentée,
Ointe d'une encre gelée au froid d'un hiver arrivé,
Qui obligeait à cacher une main sans objet,
Dans une poche vide, sinon presque trouée.

Un essai pour L.