Complainte des exilés loin de soi quels qu'ils soient
Sur les bris de leur néant ronronne l'amère, Sur les ruines de leur présent, tout indiffère Et tout est silencieux, et tout est solitaire Comme un ver parasite, fracas d'une carrière - Carrière d'hommes, non de pierres - Encore que sous le lierre, Hors du glorieux Hier, Rien ne bat: tout s'enterre Perdu dans cet enfer.
Ô, vous qui détruisez et qui croyez bien faire: Venez donc écouter ces fantômes de pluie Et leurs pleurs éphémères Que bientôt feront taire Seigneur Temps et Dame Mort qui tout drainent dans l'oubli! Seul restera gravé sur l'asphalte entaché Du sang des trépassés Votre nom, signature de culpabilité, Signature de qui chasse, qui condamne sans sauver.
