Mendiants et orgueilleux me regardent par leurs mains tendues et le bruit de leur attente visage identique du nord au sud visage de la misère tandis que l'eau du fleuve passe - sous le pont Mirabeau - comme des larmes de bois comme la langue de même nom muette dans le temps sans heure Mains recourbées qui ne peuvent rien saisir même pas l'effroi du passant mains gelées de questions froides dans l'orgueil de l'être dépossédé
