Duc de Lotharingie, en manque d’estocade Tant la Trêve de Dieu bridait tout noblaillon, Le bouillant chevalier, de sieste en cotillon, S’ennuyait à mourir depuis une décade.
Aussi quand Urbain II lui susurra croisade, En preux parmi les preux, le Christ en médaillon Et pour bagage à mains sabres et goupillon, Il s’en fut ventre à terre… A moi Schéhérazade !
Quelques cuisants revers portés aux Sarazins Coupèrent la parole aux chantres muezzins… Tandis que les émirs lui prêtaient allégeance
C’est à Jérusalem qu’un tout frais baptisé D’un potage au poison refroidit par vengeance Godefroy de Bouillon, dit Boubou le Croisé…
