Joséphine, osa-t-elle, alors toute jeunette, Ca me semble trop chic, appelez-moi Finette ! Mémé, c’était Hugo, Richepin et Zola, Pour horizon la rue et rien d’autre au-delà.
Enceinte dès seize ans d’un docker en goguette Qui lui fit onze enfants, elle en prit pour perpète Mais sans jamais se plaindre éleva sa smala, Deux pièces sous les toits, son homme jamais là.
Quand je passais la voir, trop rarement peut-être, Je la trouvais souvent le nez à la fenêtre, Si fragile et fripée en son vieux sarrau noir.
Qu'attendais-tu grand-mère en fixant ce trottoir ? Sans doute tes petiots, pause mélancolie, Le seul et vrai cadeau que t’aura fait la vie…
