On attendait Grouchy quand des fonds embrumés Blücher et ses Prussiens, au soir de la bataille, Dans un ultime assaut défièrent la mitraille Des derniers bataillons de grognards décimés.
Napoléon, front bas face aux rangs clairsemés De ses vieux grenadiers, fit engager la Garde Pour épargner ceux-là que l’aveugle Camarde Fauchait comme blés mûrs dans les prés enfumés.
Cuivres sonnant la charge, ignorant la défaite, On vit monter en ligne, un général en tête, Hussards et cavaliers voués à malemort.
Héroïque en mêlée, avant qu’il ne s’y perde Quand sommé de se rendre à l’intraitable Lord, Cambronne à Wellington répondit alors « Merde ! »
