Riri pour sa nourrice, Armand Jean Duplessis, De petite noblesse, itou pour l’escarcelle, S’en remit à sa mère au grand plaisir d’icelle Qui fit de son cadet un prélat bien assis.
Evêque de Luçon, par de prompts raccourcis Il se trouve à la Cour alors qu’on écartèle Messire Ravaillac, cause d’une tutelle Qui le verra dès lors servir la Médicis.
La Marie au placard, que vouliez-vous qu’il fit ?
La Régente exilée au fond d’une province, C’est près du Roi Louis, le treizième du nom, Qu’il fit tirer l’épée et tonner le canon Pour prendre La Rochelle avant qu’on ne l’évince.
D’une poigne de fer il redressa la France, Défit les Espagnols, harcela les Habsbourg Mais jamais ne conquit le peuple du faubourg Au cœur de ce royaume où régnait la souffrance.
A cinquante-sept ans, que croyez-vous qu’il fit ?
Miné par quelque fièvre, il mourut dans son lit Non sans avoir d’abord créé l’Académie Ce qui n’empêcha pas d’exhumer sa momie Pour lui trancher le col sans procès ni délit…
Ayant depuis longtemps rendu son âme à Dieu Il ne s’offusqua point de cet ultime outrage Que lui fera subir la République en rage De n’avoir dans ses rangs un autre Richelieu…
