Il pleut les quais déserts ruissellent dans la Seine Et sur le pavé froid des grandes avenues Les klaxons ont repris leur symphonie obscène Dans un ballet de feux rouges et continus.
L’âme des boulevards s’échappe dans le vent Cingle sur les trottoirs, puis se fond dans les cieux. Moi je marche sans but, en triste survivant, L’eau frappe mon visage immobile et soucieux.
Grisâtres les allées des jardins solennels; Des feuilles sont tombées sur les bancs qui crépitent Et quelques parapluies noirs et impersonnels Déambulent parmi la flore décrépite.
Je les suis d’un pas lourd, comme un vieux vagabond ; J’ai gardé ton écharpe autour du cou, vois-tu… Son Souvenir m’est cher, et mon corps moribond Se plait, les jours d’hiver, à s’en savoir vêtu.
Cliquetis lancinant du pavé froid et gris, Et puis le soir s’en vient et les rues se dépouillent, Et Notre Dame dort dans la brume amaigrie, Sous le regard éteint de ses sombres gargouilles.
