A l’ombre des âmes flotte sur nos peines Le sourire d’Ophélie qu’éclaire à peine La sombre flamme de ce triste poème. Pourtant qui nous dit que personne ne l’aime ?
Au berceau de l’enfant nulle fée marraine Pour former un seul vœu mais une sourde haine Qui déforme les traits et pourrit l’haleine.
Ophélie a grandi sous les cris, sous les coups. Quand sa mère l’oublie et que son père est saoul, Elle est la poupée de misère, le joujou.
Si l’enfant a appris, c’est au centre des loups Que l’amour est abject quand il devient fou. Sa douleur est immense et son chagrin tout.
Quand l’Ogre eut dévoré tout entier son père, Elle ne garda de lui qu’un souvenir amer. Elle espéra un peu l’amour de sa mère.
A l’ombre des cyprès, des rangs de pierres S’alignent sur son éternité entière. L’enfant est partie, seule dans la lumière.
On baisse la voix, on plisse les paupières, On s’assure que personne n’est derrière. Ophélie est un drame ? Non, un fait divers.
A l’ombre des âmes flotte sur nos peines Le sourire d’Ophélie qu’éclaire à peine La sombre flamme de ce triste poème. Il est là pour lui dire trop tard qu’on l’aime.
