Je ferme le livre. Le murmure cesse Et se brise l’élan qu’agglutinent les vers. D’un seul univers clos, collé sous la presse, Je soupèse le poids, la chaleur à travers.
Le rythme était beau et mon cœur a battu A chaque virgule, tombant à la ligne Sur les majuscules et les mots abattus Ont laissé les sarments à ces ceps de vigne.
L’ivresse des verbes en mousse de faux col Est une bière, une gorgée d’alcool. Leur pression s’atténue avant que palisse
L’encre du papier à l’angle des strophes A l’architecte rang, avant que jaunisse Le sang noir d’encriers, ancres philosophes.
