Le quartier baillait d’un rire édenté A la lèpre des murs, vilain psoriasis Des vieux mortiers. Et dans cet oasis A l’histoire gelée, le souvenir hanté
D’une pucelle gaie projetait son ombre Sur l’écran des flammes qui montaient du bûcher. Seule trace au sol, mémoire des bouchers, Une dalle gravée gommait la pénombre
Des siècles maudits que les sancticides N’avaient pas épargnés du sang des acides. Au flot des touristes, à leurs nez retroussés,
Le mystère divin gardait tous ses secrets. Jeanne, le fantôme, n’a jamais repoussé Le calice de feu, son ultime décret.
