Paradise, c’est moi. Ouais, ouais, santé. Stella et ma maman veillent sur petit Jack Et moi, et moi, je sens la route dans mon sac. Le Square, ça grouille de voyages hantés.
Rider est un clochard, j’l’ai dit, tac au tac. Mais Snider en veut pas. Ginsberg nous l’a planté. Ah ça, Allen, Bouddah, tu nous l’as fait chanter. J’lui ai lu Howl, mais ça lit pas un mac.
J’ai le blues du mescal, ça me tourne les tripes. A Harlem, j’ai le jazz. Des loques, des fripes, C’est ce que je quitte. J’irai pas à Lowell.
La nuit énerve tous les coyotes. Les plaines sont plates, aux clochers pend hell’s bell. Je ne marcherai pas. Non, j’ai plus de bottes.
