Si au bord de mes lèvres va l’âme d’un sonnet, La lame de l’archet file mais sans hâte Que la main caresse ce chant des sonates, Et les yeux fermés, mon cœur abandonné
Laisse glisser au flot les efforts raisonnés, Les mesures sans ton de ces airs que flattent Le goût des modes et des sciences plates, L’amour tout fait de soi si caparaçonné,
Qui colle tant la peau qu’il s’en fait l’armure. Tombent les bémols du haut des armatures … Au vent des matures, Eole pardonné,
Portera leur élan. Mon sang écarlate Se remet à frire, bouillir et bouillonner. La lyre d’Euterpe au soleil éclate.
