J’ai traqué le matin ; à l’Est, treize degrés. Des brumes de Vulcain sort le Purgatoire, Humble petite église, blanc ciboire Poussé sur la digue, au centre des agrets
D’un peuple de barques qui flotte au seul gré D’une houle brisée aux flancs des baignoires De deux baies jumelles, lente balançoire Où Neptune s’endort et ses rêves maugrée.
Dans le calme des plaines éoliennes, Les flots blancs de ponce de l’obsidienne Ont embrassé le noir, le plus sombre regret
Des anciens volcans, devenus bouilloires, Déchus des colères et des rages, malgré Le prestige hautain d’un passé de gloires.
