Dressée dans l’air clair que le jour rafraîchit, La tour s’illumine. La brume disperse Ses bancs d’un blanc laiteux. L’ermite réfléchit. Moine d’Anatolie, Stylite de perse,
Cynique au tonneau, Druide à serpe, Aurait-il pu l’être ? L’Histoire est morte Et les Dieux avec. Au son d’une harpe Qui monte l’arpège, s’entrouvre la porte.
L’escalier tourne vers la passerelle Où s’ouvre le bleu d’un ciel d’aquarelle. La nature chaude, sur ses pentes d’écrin
Etage les parfums. Aux bleus oliviers Le merle frissonne une trille d’airain Qui redonne au sol l’envie d’envier.
