Il pense aux dindons ou à ce bœuf mi – sel Qu’un chef de Boston avait tambouillés Contre la recette, sortie de son missel, En très juste retour de l’art des œufs brouillés.
A ce piètre jeu, l’apollon des gourmets N’obtint, on le comprend, de ces dodus dindons Au fonds que la farce. S’il se vit enfermé Au creux de son cercueil, c’est en vieux garçon
Pour avoir préféré le goût du chocolat Qui meurt dans un baiser au tendre miellat Qu’en folles abeilles, les belles déposent
Au coin de nos lèvres contre seul salaire Pour nous de les aimer. Et prendre la pose Pour elles, messieurs, n’a de but que plaire.
