Vos
poèmes

C’était le chant gratté des cordes tristes
De la guitare. Le son de la pluie
S’enroulait au lent vibrato d’un altiste,

Par bouffées d’ennui avant que s’enfuie
Dans des vapeurs de soi, la voix de l’artiste,
Une voix petite, la trace qu’essuie

En nuages de soie aux sillons des pistes
D’un ancien vinyl, le fil du diamant.
Et le gong assourdi des doigts du bassiste

Redonnait au tempo l’aiguille de l’aimant.
A tes paupières, le fard de tes cernes
Sous ton regard enclos me disait ton amant.

C’était le chant gratté des cordes tristes
De la guitare. Je fixais au ciel
L’aplomb exact du point du drap de batiste

Où dans le bouillonné de tes cheveux miel
Mon cœur encore neuf battait à quatre temps,
Quand l’avenir à deux n’était pas pluriel.

C’était, vingt ans déjà, cette fin de printemps.