Sur papier glacé, jauni par le temps, Une photo ancienne entre ses doigts tremblants, Je suis près de ma mère, son visage est tout blanc, Ses rides très profondes, ses cheveux grisonnants, Un vrai tableau de maître ou de peintre flamand.
Ses larmes calmement, emplies de désarroi Sources emplies d'émotion, coulent très lentement.
Ces souvenirs parfois, toujours en moi présents, Aujourd’hui, sans raison, ni pourquoi, ni comment, Viennent en images floues me remplir d'émoi.
Je ne me souviens plus qui, quels personnages Faisaient pleurer ma mère sur photo sans âge. Était-ce alors mon père depuis longtemps parti Vers d’autres aventures et de nouveaux rivages? Il fut à tout jamais le drame de sa vie.
Qui donc étaient présents sur cette vieille photo? Jamais je ne la vis, je ne lui en dis mot. Elle ne m’en parla point, larmes muettes et non dits. Sont peut-être chemins menant en paradis.
