Rien n'est venu, fors l'hiver. Calendrier maille à partir N'a toujours point semé l'enfer. Les nuits sans lune je soupire Aux frimas de notre hémisphère. La neige blanche va venir, Manteau blanc sur froide terre. Tourne manège sans faiblir, Restent pauvreté et misère, Elles qui ne craignaient point le pire. La vie pour l'un est un calvaire, L'autre regarde sans rien dire, Celui qui pleure pour un verre De vin, et un petit sourire, Ou encore une canette de bière. Le passant, lui, reste de cire Oubliant que le grabataire, N'est autre que son propre frère.
Charité rime avec misère. Ce monde en manque, de pire en pire... Vogue toujours la galère En ce vingt et un calendaire.
