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Jean-Marc BUTTIN

A la saint Martin.

Oranges bleues et blanches
Vivantes autant qu'exsangues
Feuillus roux neiges blanches
Aux hommes une harangue
Les cimes sont engourdies
Celant un secret repli
Ciel bleu déchiré de blanc
Claire lumière métal
Un temps fixe hors d'instant
Où s'égare le jugement
Pas d'été de saint Martin
Novembre a l'esprit chagrin
Et fige dans ses frimas
Les montagnes d'ici bas.