Vos
poèmes

Toutes les histoires
N'ont pas de vrai début.
Contes sans mémoire,
Elles' forment un rébus.

L'une, sans racine,
Erre dans les oublis,
Fait sa triste mine,
Ne sait où prendre appui.

Celle-là se situe
Entre parfums de fleurs,
Banale histoire' de cul,
Se prend pour le malheur.

Dans le chaos-chance,
Les mots s'entrechoquent,
S'offrent une danse,
Dont l'histoire' se moque.

Un peu d'eau de rose,
Du sperme et de la peur,
En vers ou en prose,
La vie accroche-cœur.

Reste un peu de sable,
Poussière de bonheur,
De la terre arable,
Pour de rares lecteurs.