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Jean-Marc BUTTIN

Arles.

Un soupçon, une brise infime,
Le chant sourd d'une clameur chaude,
Le long des murs de Saint-Trophime.
Le vent sec, en roi, baguenaude.

Des arènes au théâtre antique,
Quelques pas de géant dans le temps,
Les cris d'une foule authentique,
La Provence, au Rhône, son amant.

D'une Camargue, mystère d'eau,
Qu'un Mistral épouse au gré des ans,
De Trinquetaille, au Forum, plus haut,
Luma, appel d'avenir changeant.

Une ville respire ses parfums,
Pierres et habitants se parlent
Du bel accent chantant des tribuns,
Photo soleil taurin du cœur d'Arles.