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Jean-Marc BUTTIN

Au bûcher

Au bûcher se rangent les bûches de tous bois
Flottent des draps aux couleurs des amours perdues
Et perlent quelques gouttes d'eau qui les nettoient
Sur un fil à linge par des pinces tenus

Une odeur de résine s'échappe du bois
Vestige de la vie d'un colosse abattu
Ecartelé en un chaos sec sous un toit
Attendant les langues de flammes inconnues

Le vent éternel amoureux impénitent
S'engouffre sans vergogne dans les plis des draps
Glisse coquin entre les bûches caressant
Mêle les parfums de linge et de bois s'en va

Revient virevolte dans son allégresse
Rase les herbes et les fleurs dans son élan
Cueille les senteurs de la peau sur les fesses
D'une fée allongée sur un pétale blanc

S'enfuit plus loin portant ailleurs sa récolte
Insouciant à courir de la mort à la vie
Sur les traces des amours sent la révolte
Se moque du temps au rythme de ses envies

Aux flammes de l'hiver le bois sec brûlera
Les draps tachés seront lavés plus de cent fois
Le vent sera plus mordant marié aux frimas
Les amours sécheront au bûcher des émois

Au bûcher se rangent les bûches de tous bois
Flottent des draps aux couleurs des amours perdues
Et perlent quelques gouttes d'eau qui les nettoient
Sur un fil à linge par des pences tenus.