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Jean-Marc BUTTIN

Au loup, à l'attentat.

Le temps tient ouvertes
Les lèvres blessures,
Muettes inertes
Aux maux de censure.

Comme une ombre noire
D'un soleil aveuglant,
Ejaculatoire,
De brûlures, de sang,
Une brèche au ventre
Laisse sourdre la peur,
Qui devient le centre
Des internes rumeurs.
Une saloperie,
Savamment distillée
Goutte à goutte, pourrit
La culture éborgnée.

Feu vernaculaire
Des mots de délation.
Langue cinéraire
De vieux discours abscons.
Dans une parcelle
Du pouvoir de nuire,
L'arme sexuelle
D'un profond délire.
Viol, à coup de mots morts,
Par des chantres de vertu,
D'un poète, à grand tort
D'érotisme, de cul!

Quand la pensée se meurt,
Aux vices des travers,
Fleurissent les tumeurs
Des vils esprits pervers.
On a crié, au loup,
Attentat sexuel!
Pour le tout petit coup
D'un coït virtuel.

En belle levrette,
Sans craindre l'usure,
Le temps tient ouvertes
Les lèvres blessures.