A se regarder dans le blanc des yeux, On sent le souffle de respiration De l’autre au secret de cet entre-deux, Dans le silence d’une exploration.
Il n’y a rein à voir à cet endroit, Pour les piètres novices ophtalmos. L’œil, à lui seul, ne fait pas le minois. Le blanc se traîne, comme un vieux cours d’eau.
C’est dans la couleur que naît l’expression, Que le ruisseau court entre ses rives, Que l’iris exprime ses contractions, Ouvrant les sens aux belles dérives.
A trop se regarder, on s’ignore Aux frêles signaux des corps non verbaux. Alors que l’on croit s’aimer encore, Le désir court déjà sur d’autres mots.
Le blanc des yeux, repeint de nos désirs, Teinte le rêve de ses croyances, Préludes sans fin des plus doux plaisirs, Sur le quai des larmes en souffrance.
