La sueur froide des vieilles peurs noires Transpire de son vieux cuir usé par les ans Entre ses mâchoires serrées ses déboires Bavent quelques mots fous pour caresser le vent
Égarée dans les affres du temps déjà mort Perdue elle ignore la vie vite oubliée Sac d'os sur une chaise droite le remord Broie sa raison l'horizon en trouble buée
L'amour s'est évaporé en gouttes de pluie Elles ont coulé froides le long de son dos nu Pour un frisson de glace au bas des reins meurtris Le poids du monde en un univers incongru
La mort n'a pas de temps pour venir la cueillir Comme un fruit blet pendu à sa branche morte Bien au-delà des sentences du bien vieillir Elle accroche un pâle sourire à sa porte.
