Comme les mots bleus qui restent quand tout est dit, Comme cette caresse qui court encore Sous le frisson, qui vient sur le corps alangui, Le désir cherche toujours ses métaphores.
Dans les rimes du poète, les sensations, Égarées en vocabulaire trop prude, Se diluent en extravagantes contorsions, Pour s'évaporer en verbe d’hébétude.
Le plaisir se contient en douce violence, Sublimes parfums de l'exhalaison des corps. Le souffle suspendu vers une espérance, Les mots trop courts, pour dire la petite mort.
Comme un long blanc, entre les lettres disjointes D'un vers abandonné en ligne muette, Les amours, par l'oubli bien vite rejointes, Se blottissent frileuses, toujours secrètes.
