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Jean-Marc BUTTIN
Point virgule, à la ligne.
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Jean-Marc BUTTIN
Point virgule, à la ligne.
Des poissons tapis sous la terre
Des oiseaux en écorces d’arbres
L’humanité traîne-misère
Figée en silencieux palabres
Le chapiteau d’un cirque rouge
Dressé dans un immense désert
Solitude où plus rien ne bouge
Du sable sur fraises d’un dessert
Le regard vide d’un enfant mort
Squelette de peau ventre affamé
La tête posée sur un trésor
Le corps de sa mère éviscérée
Une peinture mal encadrée
Sur les écrans devenus muets
Noir et blanc au Monde diffusé
Sur des réseaux à codes secrets
Oripeaux déchirés murs ruinés
Un lendemain de canicule
Quelques jours d’une guerre acharnée
Dans le texte un seul point-virgule
Le récit poursuit sa légende
Au cœur des démocraties mortes
Force noire de propagande
Médiocres hordes et cohortes
Le récit des plateaux des média
Forge une légende convenue
Où chacun apprend le B.A-BA
Du bien penser des nouveaux culs nus.